B. Lekoalin - BLK 2006™
En voyage, il vient toujours un temps où il est temps d’oublier.
J’aime ces aventures qui nous rendent infidèles, qui nous montrent la légèreté de notre univers. On garde bien sûr notre histoire mais elle ne vaut plus que par ce que l’on vaut sans elle. On a perdu ses titres de gloire. C’est l’un des secrets du voyage : on ne voyage jamais qu’au devant de soi-même, au devant de son ignorance. On retrouve sa jeunesse dans ce qu’elle a de plus fragile. On redevient novice, inexpérimenté, démuni. On redevient attentif au frémissement du monde.
Un voyage, c’est comme un nouvel amour : on a l’impression que tout recommence.
Quand on voyage, on n'est plus personne, c'est à dire tous les autres. On est le mendiant des rues de Delhi; la vietnamienne sous sa palanche d’Hanoi; le big nimbas dans la forêt tropicale de Malekula; la soeur missionnaire de l’île de la Pentecôte; le campesino de l’Oriente; le vieil hogon des falaises de Bandiagara.
Que l'on reste deux jours ou deux ans, on est toujours le miroir de celui qu'on regarde, un reflet insaisissable, un écho qui nous échappe. On est le passage et le passeur et ce site n'est qu'un clin d'oeil à tous les matins du monde...
Ajouter aux Favoris